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Los poetas evidentemente sufrimos de algún desequilibrio mental
pues nos gustan las flores, el vuelo de los insectos, la lluvia, la estampida de los búfalos y lloramos si vemos sufrir a un niño o a una madre desamparada. Nos emociona una noche de luna llena y la humanidad de un beso.
Somos unos perfectos reaccionarios y la mejor prueba de ello está en la forma como calificamos
-con nuestros versos- las injusticias,
las escorias de la política y la riqueza ostensible ante el hambre lacerante de los habitantes de Biafra. La venalidad de un juez nos da asco y nos deleita la sencillez
y la probidad.
Traemos la locura metida en la cabeza para defender la vida silvestre incluida la de plantas y animales. A los cazadores los consideramos entes perdidos en el mar de la violencia y vemos con infinita tristeza como privan de la vida a un ave, a un ciervo o a cualquier ser viviente por el mero placer de convertir al crimen en un deporte. Defendemos el entorno de la naturaleza y preferimos echarnos a la bolsa de nuestra ropa la basura para no tirarla en las calles.
Cuando se extingan los poetas ¿quién cantará a los bellos ojos de una mujer? ¿Quién tocará con sus palabras la fibra más sensible de los hombres de bien?
Seguramente Walt Whitman debió morir
confinado en un manicomio por creer que
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