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Volaba en el viento
la muy sinverguenza
vestida de negro
con siete turbantes
de grises matices
y un colador.
No se que buscaba
allí donde hay vida,
robaba colores
engaños y miedos
para recrearse
en desgracia ajena.
Volaba y volaba
gritando confusa
con los huesos yertos
los ojos hundidos
consumiendo amores
matando sonrisas.
Era una calaca
muy fea y dormida,
soñaba la muerte
pero no entendía
que la mala suerte
se la comería.
(En el día de muertos para mis hermanos de poeta virtua)
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