|
¿Qué hago? ando de aqui para allá,
como loca en patio de manicomio,
sin encontrar el sosiego,
se apoderó de mi el mismo demonio?
Quizás me desasistieron los ángeles,
en la noche de relámpagos y truenos,
sin la cobertura de sus alas de plata,
dejándome a merced de buitres nuevos.
Pero aún no he muerto, soy ave herida,
que necesita amor, cuidados y reparo,
para seguir su ruta por el ancho espacio,
con el poder de alas rotas, a la deriva.
Del alero de tejado viejo me lanzo,
pared de adobe, cañizo, resquebrajada,
de base endeble, donde nadie pasa,
las dejo atrás, cuando alzo la mirada.
|
