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Entre las latas o entre el hollín de los tejados,
entre las cucharas salpicadas de lentejas nocturnas
o entre eso que tenemos de hombre,
como un olvido inmóvil,
como escuchar la gritería de la lluvia
o como caer radicalmente hacia los lados.
Y pensar que uno se angustia,
que pasan las funerarias arrastradas por corceles
y que aún los árboles no han terminado de llorar afuera.
Pero uno sigue ahí, entre un olor
de novias húmedas, con trapos, con furia,
desordenadamente mudo,
con olvido o con un infinito sueño,
pálido
o todavía con una náusea venida de lejos,
entre aceite y metales y zapatos.
Autor: J. Lallemant
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