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CONCHA LÓPEZ


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XXII – OTOÑO


Canta para mí,
poeta breve,
desde su oscuro rincón
de hojas secas, canta.
De gris se viste su haz de luz
y traspasa el horizonte
envuelto en nieblas
y tímidas escarchas.
Su armoniosa voz
acaricia los senderos
donde todavía se pierden
mis desvelos
y, sobre los campos sedientos,
susurra y canta.
Cada gota es una nota,
cada aguacero, un pentagrama
y, acunándome en el viento,
me adormece, me despierta,
se cuela poco a poco
entre las rejas de mi jaula
y silva entre las hierbas del jardín…
Silva y canta.
Canta canciones
que anuncian horas muertas
al abrigo del hogar,
y llena los caminos
de matices
amarillos y escarlata.
Canta sin partitura,
sin piano, sin coros,
en su silencio canta y llama,
para que, aferrada a mi memoria,
permanezca
recostada en su almohada
de anocheceres tempranos,
de perezosas madrugadas.

De "El desván sin telarañas" - 2010


CONCHA LÓPEZ

Copyright © Todos los derechos reservados.

Publicado el: 09-01-2010
Última modificación: 00-00-0000


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XXII – OTOÑO


Canta para mí,
poeta breve,
desde su oscuro rincón
de hojas secas, canta.
De gris se viste su haz de luz
y traspasa el horizonte
envuelto en nieblas
y tímidas escarchas.
Su armoniosa voz
acaricia los senderos
donde todavía se pierden
mis desvelos
y, sobre los campos sedientos,
susurra y canta.
Cada gota es una nota,
cada aguacero, un pentagrama
y, acunándome en el viento,
me adormece, me despierta,
se cuela poco a poco
entre las rejas de mi jaula
y silva entre las hierbas del jardín…
Silva y canta.
Canta canciones
que anuncian horas muertas
al abrigo del hogar,
y llena los caminos
de matices
amarillos y escarlata.
Canta sin partitura,
sin piano, sin coros,
en su silencio canta y llama,
para que, aferrada a mi memoria,
permanezca
recostada en su almohada
de anocheceres tempranos,
de perezosas madrugadas.

De "El desván sin telarañas" - 2010


CONCHA LÓPEZ

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Publicado el: 09-01-2010
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