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IV – LA CAJA
Blanco roto, craquelado,
sobre sencilla madera de pino,
defectuosa en sus grietas
y en sus hojas de verde hiedra,
fresca y envolvente,
pintadas a mano alzada
por la inocencia, firme y decidida,
por la adolescencia, sin miedos.
En su interior, brisas de algodón,
tejiendo filigranas,
ovillos y retales,
custodiados por un débil pasador…
Susurra suavemente, casi canta…
“ˇÁbreme! ˇVerás en mi interior
tus turbulencias!”
“ˇÁbreme! ˇEntenderás, por fin,
la sutil trampa
que mi tiempo esculpió en tu tiempo!”
“ˇÁbreme y envidiará Pandora
el poder de tus vientos!”
IV - A CAIXA
Branco roto craquelado,
sobre sinxela madeira de pińeiro,
defectuosa nas súas gretas
e nas súas follas de verde hedra,
fresca e envolvente,
pintadas a man alzada
pola inocencia, firme e decidida,
pola adolescencia, sen medos.
No seu interior, airexas de algodón,
tecendo filigranas,
nobelos e retallos,
custodiados por un débil pasador...
Rosma suavemente, case canta...
"Ábreme! Verás no meu interior
as túas turbulencias!"
"Ábreme! Entenderás, por fin,
a sutil trampa
que o meu tempo esculpiu no teu tempo!"
"Ábreme e envexará Pandora
o poder dos teus ventos!"
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