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Miro a esos niños
A los viejos
A los indefensos
A los programados para morir
el verano próximo por la ola de calor
y en la navidad entrañable que nos llega,
de frío en los oscuros túneles
que transportan nuestros cuerpos
-indiferentes-
de un lado que no es nuestro
a otro que tampoco es ni siquiera no es nuestro.
¿ Podré hacer algún día
una sopa de letras con mis letras ?
Si pudiera,
solo escribiría una palabra comestible:
¡¡ BASTA !!
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