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TIEMPO PÓSTUMO
No hay nadie más que haya dejado este trono vacío
La intemperie del frío y las puertas abiertas
Sólo tú día que me hiciste beber cortejos
En la mesa donde comen ermitaños
No trates de encontrar mis huesos en este amanecer
Ni la sombra que salta en globos sus sueños
Tú me hiciste beber las aguas de todo el océano
Y colgar mi locura en dulzainas de paternas
Por eso no creo en las lágrimas benignas de los ojos
Ni en los amores a prueba de diluvios
Ni en los jardines donde la nostalgia convierte hadas
Ni en la palabra que se remacha con piedras y aldabas
Ni en el amanecer que nos dicta un sol espléndido
Ni en la habitación sola que enturbia los párpados
Ni en la compañía que nos escolta y transgrede el destino
Ni en la piedad que tiene ojos despiadados
Ni en la noche que tiene de talismán a Alí Baba
Ni a la cenicienta que la oscurece el sacrificio
Ni al Patito feo perdido entre las aguas de la marginalidad
Ni en el cielo que ya tiene muchos merodeadores
Ni en el hambre que produce el ingenio según Cervantes
Ni en el río de tu risa que hoy es espejismo
Ni en la vereda del deseo para llegar a tu ombligo
Ni en la vaca de Humahuaca que fue a la escuela
Según nos cuenta en sus relatos Elena Walsh
Todo en la tierra es para quedarse mudo:
Muros que quitan muros que emergen
En medio de la soledad la noche es más patente
Tú y yo raídos por la desesperación
Tú y yo dos soledades juntas igual que la vida
Igual que los nombres sin apellido escritos sobre lápidas
Igual que esos muros dolorosos que rompen las venas
Tú y yo amarillentos sumergidos en un barco de niebla
Tú y yo entre las rejas de lo inasible
Queriendo ser otros pero con el mismo duelo adentro
Debajo de la sangre va un tren inaprehensible
Y en los vagones quizá las ilusiones
De cuando robábamos el cierzo a los pájaros
Tú y yo un panal verde de abejas
Que el día justamente se ha encargado de derribar
Tú y yo montaña con silbido de volcanes
Trizando el barco del horizonte
Ahora pasan los sueños pasa el humo que cantaba
Nos quedan si acaso las ventanas el tiempo póstumo
La hostia gastada de la luna
Y esa sensación de siglos en la garganta…
Barataria, 01012004.
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