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En su rosario de blanco fuego,
El alma honda y provinviana,
Deja producir espejos anhelantes.
Y un viento de agua y de cortejo,
Se lleva ese silencio propio del campo.
¡Ah la lluvia hundiéndose en mi memoria!
¡Ah, la lluvia! Olor a albahaca
lamiendo mis sueños
hechos con flautas de invierno.
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