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Palabras secretas
sin sentido, absurdas;
las mas burdas saetas,
lanzadas al corazón.
Siguen sin rumbo cierto
llenas de desconcierto,
sin rima ni acierto,
sin voz, sin vocación.
Pero, ¿qué es poema?
¿Es acaso un dilema?
¿o un menudo sistema
de palabras en canción?
Yo soy poema de estrellas,
y sí, rimo con bellas;
aunque me avienten querellas
por rimar sin condición.
De azul siempre me visto
y ni satán ni mefisto
me hallarán desprovisto
de ritmo y ambición.
Y si la Daga de Dios me hiere,
hasta que clame miserere
para limpiar el honor del arte,
entonces antes de honrarte,
dame señor tu bendición.
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