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Fueron los siglos su morada
y los nombres pronunciados
en silencio
su vagar estridente
en el destierro.
Acallados los ruidos
su voz mordida en primavera
su llanto seco y anodado
no dejaría un rastro cierto
tampoco una una señal
que mostrara en que lugar
las huellas fueron patria.
Los tiempos en plural
no resistieron nada
ni el principio ni el fin
que adentrada la noche
en medio de unas sombras
claudicaban.
El tiempo no se enjaula
ni se mece en la cuna
alborotada
por la mano indulgente
del humano señor
del honorable ser
de las mañanas tristes
que fenecen en aquellos
contornos de mugre y hiel
de tierra ensangrentada.
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