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SIN TÍTULO
Páginas en blanco vuelan sobre mi mesa,
la brisa juega con ellas mientras espero.
Mi pluma bosteza llena de nostalgia,
al ver que mis musas me dejan, se alejan.
Los versos se enredan como los hilos
de unas rotas y viejas marionetas.
Las tozudas rimas recorren mi mente
como notas dementes buscan la salida
sienten mi olvido y mi alma indiferente.
Siento que se abren viejas heridas
que gritando me dicen...
¡Conviértenos en poesía!
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