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Una más, gota silenciosa,
sobre el verbo se derrama,
caudal de luz,
en la estación de algunos ojos.
Fuimos mares, bravos,
efervescentes,
con mil hazañas en el cuerpo,
líquido y permeable.
Contuvimos la voz, sumisa,
apremio de soslayo.
¿Dónde?
Tomo su equipaje la ilusión.
Arrastrado por los pelos
el espíritu sangrante
detuvo en sus heridas
la mirada hueca
del pasado.
Triste se resiste a tomar alas,
mas este cielo ya no entiende
de poesía.
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