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SONETO INGLÉS.-
Las guerras que me invento igual me matan
quizás porque a la postre me deprimen,
porque al instante sus verdades cantan
y de paso las venas me comprimen.
Puede ser que inventándome reyertas
mi soledad parezca menos sosa,
porque la gente las prejuzgue ciertas
y a mí me lleven rápido a la fosa.
Pues será que obteniendo beneficios
alegrar se pudiera mi presente,
que aunque mi vida llene esté de vicios
poco ya importa si no soy consciente.
Lo malo es que me coma solo el coco
y medio mundo crea que estoy loco.-
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