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Soneto.-
Hoy nada ofrece al fin ningún consuelo
viendo como la crisis nos machaca,
como el más poderoso nos ataca
hasta que a todos se nos caiga el pelo.
Si al jubilado cargan el mochuelo,
mientras los ricos tocan la matraca
tumbados sobre la mejor hamaca,
que la casta les viene ya del cielo.
La crisis por minutos empeora
y la guita también desaparece
muy fácil a través de las fronteras.
porque también la corrupción aflora
y con razón la desconfianza crece
haciendo que se enreden las banderas.
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