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Soneto.-
En el silencio tosco de la noche
sospechosas parecen sus palabras,
como si padeciendo el mal de cabras
a posta no aceptara ni un reproche.
Será que siendo célebre fantoche
con el dinero negro descalabras,
manipulando ideas muy macabras
que hasta la tumba le pondrán tu broche.
De un gran banco ya fuiste presidente
a costa de robarle los ahorros
a cualquier ignorante analfabeto,
ojalá te condenen de repente
y la miseria cubra bien tus morros
hasta ver que se doble tu esqueleto.
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