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SONETO.-
Sólo me quedan vanas ilusiones
con las cuales marcharme de subasta,
quien sabe si marcado por la casta
para luchar no tengo ya pulmones.
Será que al no nacer entre algodones
mi facultad de aguante se desgasta,
porque al no disponer de mucha pasta
medio mundo me clava sus rejones.
Así la vida sin pasión discurre
sin darle margen a cualquier sorpresa
que me evite caer en la rutina,
que la apatía cantidad me aburre
hoy cuando el alma de verdad me pesa
al andar como muerto, cosa fina.-
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