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No es lo mismo llegarse a este mundo
con los caminos todos bien abiertos,
por haber amañado los conciertos,
lo que nunca le ocurre a un vagabundo.
Yo muchas veces sin razón me hundo
recordando las cuitas de los muertos,
las cuales entre cábalas y aciertos
desaparecen todas al segundo.
Y a menudo me quedo desarmado,
sin vocablos que acudan a mi boca,
quizás porque carezcan de sentido
y los rechace mi pudor sellado
por un silencio sepulcral de roca,
cosa que no me deja sorprendido.-
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