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Cuando niño saltaba de alegría
igual que me escapaba del dolor,
y no fuera en verdad que el desamor
me pudiera negar la fantasía,
si no que era tan grande la agonía
en los fondos sagrados del amor,
que hasta el placer inocuo de una flor
podría ser motivo de herejía.
Pues nada se podía cuestionar,
ni tan siquiera en sueños un instante
que por entonces sospechar pudiera,
pero quedan heridas por sellar
que a veces en un tono amenazante
no paran de alisar mi cabellera.
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