Como el suspiro acaba sin congoja
no trato que se agote nuestra vida,
ni será mi ilusión que alguien lo pida
para colgarme de la cuerda floja.

Y al igual que una planta se deshoja
no sería mi aliento quien impida
en darle a la pasión su bienvenida
por no ofrecerle cuanto se le antoja.

Muy poco comprometo la belleza
depositando fuera el desconsuelo
cuando al alma le niego sus pasiones,

pues a nadie le cuento mi pereza
al tratar de cruzar el ancho cielo
si de verdad viviera entre algodones.

Luis Pérez