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La muerte vaga,
perdida entre sueños,
como una flor eterna,
de pétalos de ensueño.
Y muestra entre sus manos,
el sentir del pensamiento,
la vida que se moría,
tristemente y en silencio.
En el umbral ruinoso,
de una puerta durmiente,
yacía escondido,
un sueño de amor.
Ella era aún es hermosa,
mas, vestida de piedra,
es inmaculada belleza,
en una antigua expresión.
Y cada mañana, piensa,
cuando el sol se despierta,
en mi mano abierta
aparece una flor, la vida.
Mi duda es la muerte,
por eso pregunto a la vida
por qué vivo?.
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