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Muere el corazón una muerte lenta
en cada hoja que cae del seco tronco,
pinta la cara a la noche que esconde nada.
Y llueve dolor de las sombras en ríos de pena escarlata,
y se hace más cerca la fría tierra que aguarda.
Finge la vida a cada paso que resta: engaña a nadie.
Huele a musgo y sereno el agrio sorbo de la vida
que mira a la cara ataviada de incienso y derrotas;
arado de arrugas, lamiendo el sudor en su cosecha del tiempo.
Ya no es verde el bosque, quema en raíces de lo incierto,
en voces que quejan perdidas, en el eco de la ciénaga,
en la amarga y sorda niebla que cubre y aprieta,
desmedidamente.
Muere en cada latido,
en la espera del próximo, en el recuerdo de alguno
y se convierte en la inerte y pretérita sombra de lo que fue.
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