|
Una pluma que corre dolorida
por el blanco papel que la convierte
en agónico llamado que de suerte
a otra pluma tomó desprevenida
Unas letras que avanzan encendidas
intentando escaparse de la muerte
y sin querer consiguen envolverte
con las brisas de historias conocidas
Un calor que se escapa entre los dedos
del náufrago que busca en algún cielo
una estrella donde esconder sus miedos
Una razón para encontrar consuelo
Una canción con violines muy quedos
Una ilusión que descorra su velo
|
